Эта ткань прядётся из смутных догадок, спутанных взглядов и неясных намёков.
Когда взгляды пересекаются, и один из смотрящих, через какое-то время отводит глаза, ибо нервы его не выдерживают, так долго смотреть на другого. Гул в ушах нарастает, а сердце начинает так сильно стучать, что заглушает все остальные звуки, и в этот момент больше ничего не существует для того, кто отвёл глаза, кроме того, кто глаз не отводит.
Пряха за плечом достаёт свою иглу, и под её рукой бежит новая часть узора, пересекая ранее вышитые нити-дорожки. Какой путь прочертит её нить, куда заведёт, и что ожидает в конце?
И останется только шептать, надеясь что она услышит, чтобы вышила счастье, или цветы, или снова глядящие в упор строгие глаза.
Только что толку.
Она-то может и вышьет, только узор делается твоими поступками, а вместо того, чтобы упорно идти навстречу, пробиваясь сквозь колючки собственных страхов и неуверенности, вскакиваешь, и бежишь в другую сторону, что есть мочи, потому что иногда бывает невыносимо сидеть рядом, на расстоянии вытянутой руки.
Она может и хотела вышивать цветными нитками: лес, уютный дом, крепкую семью и любящих, верных людей, но глядя на тебя, всё больше достаёт некрашеную пряжу, вот и выходит, что ты сам себе всё и попортил.
Будь молодцом. Не расстраивай свою норну.