Все бегут куда-то по своим делам, бегут, бегут, бегут, спотыкаются о раскиданные пластиковые бутылки и на секунду на лицах отражается стыд: мало ли, как выглядело мини-сальто в толпе? А виной бутылка.
Ты стоишь как монумент, упершись спиной в холодную стену, как будто стена без тебя может запросто рухнуть и вертишь в руках бесполезный мобильный. Книжку уже дочитал… И знаешь заранее, что никто не приедет. Что про тебя не помнят.
Знаешь, что у того кого ты ждёшь целая куча дел и забот и всё рушится и апокалипсис давно уже приобрёл глубоко индивидуальный характер, но что ты то такого сделал, что на тебя так забили? Может просто сейчас кинуться на рельсы?
И полетят розовые бабочки и кто-то будет смеяться. В метро.