Сказка про старый ДомЖил-был Дом. Сам по себе он был родовым гнезом московских дворян, его стены хранили в себе обрывки разговоров и с гордостью носили на себе портреты представителей рода, полы помнили шуршание юбок и стук каблуков, выдержали многочисленные балы и приёмы. В 1812 году, Дом чуть не сгорел дотла, но потом был удачно восстановлен и чувствовал себя почти как заново рождённый. Только кашлял иногда, а так, в общем-то всё было прекрасно.
Люди в его стенах рождались и умирали, порог переступали какие-то новые и оставались жить с хозяевами или наоборот, уходили, громко хлопнув дверью и больше не возвращались.
Год за годом - всё новые и новые люди, и всех дом любил, и уважал их интересы. Какие могут быть интересы у домов, вы могли бы спросить? А как вам понравилось бы, если бы вас постоянно перестраивали на свой вкус, ломали стены, расширяли окна... Это ведь всё равно что слегка разрезать вам уголки глаз, чтобы свет ярче проходил, или поломать руки, чтобы не мешались. Но Дом всё терпел. Вообще, он не любил говорить о том, что иногда ему было больно, поэтому, я пожалуй тоже не буду об этом распространяться.
После того, как в Москве прошла революция, в Доме заседали какие-то важные мужчины. Дом смотрел на них равнодушно, хотя люди, подобные им, забрали куда-то его прежних хозяев, которые так и не вернулись. Дом ничего не понимал, но чувствовал, что похоже, никогда больше не увидит свою семью. С его стен сняли все портреты и очередной раз провели ремонт. Иногда, снаружи на его стенах вывешивали плакаты. Многие годы мимо Дома маршировали люди в камуфляжной форме. Он смотрел на них полуугасшими глазами, и бурчал под нос старый, прилипший к нему на века минует.
Потом были еще какие-то события, еще и еще, всех уже не припомнишь. Опять дом впускал в себя множество людей, но никто не заботился о нём, как его семья. Они ведь не вернулись, как он и предвидел. Дому с каждым годом становилось всё тоскливей и тоскливей.
В последний раз, когда мне довелось видеть его - он стоял на своём обычном месте с проросшими на крыше молодыми деревцами, напоминающими оленьи рожки, мхом и проломившимися деревянными ступенями. Кирпичные колонны местами разваливались, и казалось, что от дома отпадают куски красной, как у человека плоти. Лепнина и эмаль, которой его украсили после пожара посерела и рушилась.Вид его был жалок.
Люди, готовя его к очередной починке, опутали Дом тёмно-зелёной сеткой. Теперь он выглядел совсем как узник. Старый, грустный, бурчаший свой вечный минует. Совсем тихо.
Мимо сновали машины, прохожие окидывали Дом беглым взглядом, иногда говорили: "Когда-то это был какой-то важный дом. В нём наверное жили какие-нибудь важные господа. Или заседало правительство". Ему хотелось сказать им, что да, это он, он был таким важным,а еще очень красивым, но он молчал. Только продожал бурчать про себя свою старую мелодию.
И вот, в один прекрасный день Дома не стало. Нет, он не умер. Он просто поднялся с места, и ушел. Куда ушел? Никто не знает. Думаю, он просто устал ждать, пока кто-то о нём вспомнит, и побрёл искать новых, заботливых хозяев. Или просто засиделся на одном месте и решил посмотреть мир. Кто его знает.
С тех пор,мне рассказывали что Дом появлялся в нескольких местах, но нигде особо не засиживался. Никому особо он не показывался, да и вряд ли покажется. Он, наверное, уже совсем растворился во множестве миров и дорог.
@темы:
Моё глючное творчество
-
-
03.12.2008 в 14:34но читать дальше начиная с первой строки хочется - это очень хороший плюс.
и концовка. понравилась очень.)
-
-
03.12.2008 в 22:59А рассказ интересный.
-
-
04.12.2008 в 01:28